Дочка часу

- Так, Тіррел. А ви що, не учили історію?

- Хто такий Тіррел?

- Не знаю. Здається, друг Річарда.

- А звідки відомо, що це зробив саме він?

- Він сповідувався.

-

Сповідувався?

- Природно. Після того, як його визнали винним, і до того, як повісили.

- Значить, Тіррела повісили за вбивство принців?

- Ну так. Можна я приберу цю фотографію і поставлю іншу? Адже міс Халлард принесла вам інші, більш симпатичні.

- Навіщо мені симпатичні? Мені потрібні страшні обличчя вбивць, але вбивць талановитих.

- Що ж, на смак і колір. - як і очікувалося, вимовила Плюгавка. - Слава богу,

мені необов’язково на нього дивитися. Але я вам скажу, поки він тут, кістки у вас не зростуться.

- Гаразд, запишемо і їх на рахунок Річарда III. Трохи менше злочинів, трохи більше, яка різниця?

Не забути б запитати у Марти щодо Тіррела. З освітою у неї, правда, не дуже, але вона вчилася в привілейованій школі, може, що і пам'ятає.

Проте першим відвідувачем цього дня виявився великий, рожевий, немов дитина після миття, сержант Уільямс, і Грант, негайно забувши про історію, повернувся до сучасності. Уільямс насилу примостився на незручному стільці, широко розставив ноги, і його ясно-блакитні очі засвітилися на сонці, як у задоволеної кішки. Грант ставився до Уільямса з симпатією, і йому було приємно поговорити з ним, послухати останні плітки, дізнатися новини.

- Начальник передавав привіт, - повідомив Уільямс наприкінці. - Він сказав, якщо що потрібно, ми зробимо. - Його блакитні очі невідривно дивилися на фотографію на тумбочці. Він навіть голову схилив набік від напруги. - Хто цей парубок?

Грант вже хотів відповісти, але вчасно згадав, що Уільямс професіонал, звиклий розбиратися в обличчях не гірше його самого.

- Портрет невідомого художника п'ятнадцятого століття. Як він вам?

- В цьому я нічого не розумію.