Дорога

— Що ж нам робити? Що ж нам робити?

— Поки що поспостерігаємо.

— Я замерз.

—Знаю. Треба сховатися від вітру.

Посадив хлопчика перед собою, закриваючи його від вітру. Тихий шелест мертвої трави. Навколо — сіра пустеля. Нескінченний рух океану. Син запитав:

— Скільки тут будемо сидіти?

— Недовго.

— Як ти думаєш, тату, там є люди?

— Навряд чи.

— Вони би всі пішли.

— Напевно. Слідів на піску не видно?

— Ні.

— Ще почекаємо.

— Я замерз.

Рушили по загинаючому дугою пляжу, намагаючись триматися ближче до крайки води, на мокрому, але твердому піску. Зупинялися, одяг м'яко плескав на вітрі. Буї, покриті сірою коростою. Кістки сивок. У смузі прибою килимова доріжка з водоростей і незліченних риб'ячих кісток — тисяч, мільйонів кісток — тягнеться по берегу до горизонту, немов крива смерті. Неосяжна солона загальна могила. Безглуздо. Все безглуздо.

Між носом парусника і краєм мілини — футів сто відкритого океану. Стояли і розглядали судно. Футів шістдесят завдовжки, вся палуба розкидана. Лежить на глибині десяти-дванадцяти футів. Схоже, свого часу воно було оснащено двома щоглами, але щогли відламалися біля самої основи, на палубі залишилося лише кілька мідних скоб для кріплення канатів і частина поручнів по краю. Це, та ще сталевий обід від керма, стирчить посеред кокпіта. Обернувся і став вивчати пляж і дюни вдалині. Потім вручив револьвер хлопчикові, сів на пісок, і почав розшнуровувати черевики.

— Тату, ти що збираєшся робити?

— Оглянути яхту.

— Можна мені з тобою?

— Ні. Ти залишаєшся.