Дорога

Обернувся і подивився на пляж: судно давно пропало з поля зору. Подивився на хлопчика: стиснув голову руками, ось-ось розридається, шепоче:

— Прости мене, мені так соромно. Батько поставив на пісок вузол з банками.

— Доведеться за ним піти.

— Тату, пробач мене.

— Нічого. Нікуди він не дінеться.

Хлопчик похнюплено опустив плечі. Схлипував. Батько став на коліна і обійняв його:

— Не переживай. Це я повинен був переконатися, що ми захопили револьвер, а сам не перевірив. Забув.

— Пробач мене, тату.

— Пішли. Все не так погано.

Револьвер так і лежав у піску на тому місці, де дитина його забула. Підняв, потряс, витягнув спицю барабана і віддав хлопчикові.

— Тримай міцно.

— Він не зламався, тату?

— Та що йому зробиться.

Вийняв барабан, здув з нього пісок, і передав хлопчикові. Подув всередину ствола, і здув пісок з рамки, забрав у хлопчика деталі, і зібрав все, звів курок, і опустив його, і знову звів. Повернув барабан, щоб при наступному пострілі патрон виявився справжній, опустив курок і сунув револьвер в кишеню куртки і встав.

— Все в порядку. Пішли.

— Тепер ніч застане нас на півдорозі?

— Важко сказати.

— Точно застане, але ж?

— Довгий, якщо поспішимо…

І все ж ніч наздогнала їх. До того часу, коли вони дісталися до стежки, що веде в глиб дюн, в темряві неможливо було щось розгледіти. Стояли на пронизливому вітрі з океану в оточенні шарудливої трави, трималися за руки.