Розділ «Туди . Муза на одну книжку»

Дівчина чимдуж кинулася по подарунок. Але обручки ніде не було. «Невже це все мені наснилося? Боже, що ж це таке?»

− Алло. Сашку, мабуть, це був сон, дивний сон…

− Мені дуже шкода, Олю. Ти приїжджай…

− Зачекай. А як там його мама? − запитала Ольга, розуміючи, як матері зараз важко.

− Мама? Чия? − здивувався хлопець.

− Максова. Чия ж іще?

− Та ти що? Вона вже десять років як померла.

Усе ясно. Це ще раз довело бідолашній, що то був лише дивний, але прекрасний сон.

Через два дні Максима поховали. Ольга теж там була. Їй досі не вірилося, що коханого вже нема.

Після цієї трагедії дівчина замкнулась у собі. Вона знову почала жити своїм буденним сірим життям: дім − робота, робота − дім. Забула мову пташок, музику хвиль і те, що в природі є зв’язок між людиною й тим, що її оточує.

Якось, у звичайний вихідний, Ольга вирішила вперше за тривалий час прибрати у квартирі. Коли дійшла черга до книжкової полиці, де був цілковитий безлад, і Ольга потягнулася, щоб витерти пил, поличка похитнулась і всі книжки з гуркотом попадали на підлогу. І раптом погляд спинився на маленькій червоній скриньці. Спершу вона остовпіла, але опанувала себе й відкрила пуделко. Як же здивувалася Ольга, коли всередині засяяла дивним світлом обручка, що її подарував у день смерті Максим.

Ольга все зрозуміла. Вона пригадала слова коханого: «Хоч де б я був, завжди тебе безмежно кохатиму». Він хотів її заспокоїти, переконати, що життя триває і що вона сама мусить навчити когось розуміти мову птахів, слухати музику хвиль і бути з природою одним тілом і душею. І бачачи це, Максим радітиме.

Цієї ж миті Ольга помітила книгу, якої вже давно не брала в руки і яка, падаючи, розкрилася. То була Біблія.

Розгорнута вона була на сторінці 203. Діяння святих апостолів. Розділ 26. Вірш 8: «Чому ви вважаєте за неймовірне, що Бог воскрешає померлих?»

23.03.2000

І чому я так люблю все фантастичне, незрозуміле, таке, що виходить за рамки здорового глузду? І в оповіданнях мене до цього вабить. Починаю писати щось реалістичне, та в результаті виходить те саме. Ось і цього разу прочитала на засіданні студії свій «Бумеранг». Знову мене хвалили, та знову не за майстерність, а за фантазію. Вона, кажуть, у мене надзвичайна.

Це в мене з дитинства. Я завжди була така брехуха. І що характерно, брехала завжди щось неправдоподібне: то якісь привиди до мене у вікна прилітають, то домовики по хаті гуляють. Завжди знаходилися дурники, які цьому вірили, і з ними теж починали ставатися схожі історії. Правда, вони, на відміну від мене, вірили в те, про що розповідали. Вірили, що в сусіда кішка вночі корову доїть, що маму вві сні барабашка душить, а батько, як ішов уночі з роботи (можна здогадатися, у якому стані) побачив чорта.

От і студійцям мої фантазії сподобалися, і виникла дискусія. Керівничка не переставала дивуватися й повторювати, що проза − це моє, бо те, що я пишу, дуже сильне, як на восьмикласницю.

А я ж просто бавлюся. Так, усі ці вигадки, фантазії − це просто гра. Захоплива, але несерйозна. Але «Бумеранг» таки кращий за мої попередні спроби. Що ж, я й надалі шліфуватиму свою майстерність (як пафосно сказано!). Нижче подаю й саме оповідання. Хтозна, може, воно так і залишиться в моєму щоденнику і його ніколи не надрукують.

Бумеранг