Розділ шостий Цуцики в темряві

— До війни?

— А мама, щоб заспокоїтись, ліпить з хлібного м’якуша коники.

— Що?!

— У них цілий клуб таких, знаєш, жінок різного віку… інтелігентних. Вони ліплять коники з хліба. Висушують. Зберігають. Я вже дивитися на це не можу.

— Може, вони божевільні?

— Ні, — Баффі пересмикнула плечима. — Божевільних я бачила. Ти вибач, але мій дід, він…

— Це ти вибач, — швидко сказав Арсен.

— Отож, вони не божевільні. Вони нормальніші нас. І тому поглядають на нас зверхньо: ми нічого не розуміємо в житті і в мистецтві.

Арсен нервово хихикнув. Насправді йому було анітрохи не смішно.

— А бабуся від цих коників у сказ впадає, — продовжувала Баффі. — Каже, це ж святий хліб, як можна так з нього знущатися…

Над зупинкою вився сніг. Зібрався народ, втягся в черево автобуса, що нарешті підійшов, і знову стало порожньо. Відбитки підошов на снігу заново наповнювались пластівцями. Засніжений тротуар хотів спокою; Баффі подзвонила Арсенові сама — вчора, дуже пізно. Сказала — обов’язково треба зустрітися.

— Щось відбувається, Арсене. Ти помічаєш?

— Чого, — він обережно добирав слова, — ти в мене питаєш? Саме в мене? Я, по-твоєму, до цього причетний?

Баффі подивилася здивовано.

— Мені більше нікого спитати, — сказала сухувато. — Але якщо ти зайнятий, я…

— Я не в тому сенсі! — Арсен захвилювався. — Я просто… неточно… неправильно сказав.

— У мене повний дім народу, а говорити ні з ким, — сказала Баффі так само сухо. — У тебе, мабуть, купа друзів, подруг усяких…

— Ні.

— А я чомусь згадую наш літній табір, — сказала Баффі. — Особливо коли батько ввечері за монітором. Він так їх ненавидить…

— Кого?