Полтава

Москалеві на погибіль, а нам на потугу...

Гей!

Сумним гомоном відбивалася пісня Мручкової сотні від білих стін гірецьких загород.

Та ще одна сотня не проспівала своєї, як друга починала веселої:

Ой їхав, їхав, їхав,

Чом до мене не заїхав;

В мене сіни, в мене хата,

В мене курка пелехата.

Перед хатою калюжа,

Бо робити я недужа;

Якби скрипки і цимбали,

То б то ніжки поскакали...

Ой!

Перед господою Векли стояли дві дівчини, гарні, як мальовані. Сама Векла крізь вікно

визирала, чорнобрива, повновида, але не всміхнена, а сумовита. Побачивши знайомих сотників,

вискочила на ворота з розструханом старого меду, дівчата принесли чарки, сповняли їх

огнистим питвом і знайомим на коня підносили:

— На потугу вам, панове! — кликала Векла. — Щоб рука в бою не обімліла.

— Спасибі. Оставайтеся з Богом, не поминайте злом! Нараз одна з дівчат захиталася,

замахала руками, як крилами підстрелена птаха, пустила чарку і повалилася поміть головою на