Дорога

Злодій подивився на хлопчика. Той відвернувся і закрив вуха руками.

— Добре-добре. Черевики так черевики…

Сів у чому мати народила на дорогу і почав розв'язувати гнилі лахміття, які колись були взуттям. Встав, тримаючи їх однією рукою.

— Кидай у візок.

Крок вперед — поставив черевики поверх ковдр у візку, крок назад — повернувся на колишнє місце. Так і стояв — голий, брудний, виснажений, прикриваючи сором рукою, здригаючись від холоду.

— Одяг — туди ж.

Незнайомець нахилився, підібрав своє ганчір'я і навалив його зверху. Стояв, обхопивши себе руками.

— Брат, пожалій.

— Ти ж нас не пошкодував.

— Благаю…

— Тату!

— Ти хоч сина послухай!

— Ти хотів нас вбити.

— Я здихає з голоду. Ти б на моєму місці вчинив так само.

— Ти все забрав.

— Слухай, брат… Я ж здохну.

— Я поступаю з тобою так, як ти вчинив з нами.

— Прошу тебе…

Батько підсунув до себе візок, розгорнув його і, поклавши револьвер зверху, подивився на сина:

— Пішли.