Розділ без назви (6)

Напис олійними фарбами — «Об’їзд», був яскраво освітлений полуденним сонцем. Кострубата стрілка вказувала на звал із каміння і глини, де гасали стривожені щурі…

— Написано, що не слід суватися, куди не слід, — глухо мовив Ґай.

— Добре, — вдоволено протягнув Ратенфенґер. — Не слід, то й не слід… Хто встановив цей вказівник?

Ґай торкнувся вогкої кори пучками пальців.

— Дивися, — скрадливо посміхнувся Флейтист.

Ґай відсмикнув руку.

Мертвий вказівник оживав. Спершу здалося, що він укрився суцільним шаром метушливих комах, але ж не було жодної мурашки — просто стовп стрімко змолодів. Наче з прискоренням перекрутили кінострічку; зник напис білою фарбою, натомість виступив жовтий, і ще один… і ще… За мить «Об’їзд» зовсім зник, а з плям і щілин проступав інший напис, темний, не чіткий, незнайомою нібито мовою.

— Нумо, хлопче, без п’яти хвилин бакалавре, читай.

— Я не… — запротестував Ґай і затнувся. Зрозумів, якою мовою — його власною. Тисячорічної давнини.

Запах аудиторій. Професор, схеми, словосполучення… Ґай був непоганим учнем. Але не гадав, що так ось знадобиться застосувати своє вміння.

— «Перехожий, — почав він невпевнено, — ти ступаєш на землю громади…» Тут назва.

— Яка?

Кривлячися з натуги, Ґай прочитав;

— «Горище» — ні, «Згарище».

— Браво! — вигукнув Флейтист, зблискуючи зубами, — тобі це нічого не говорить?

Ґай напружився. Слабка, квола тінь виринула з пам’яті, але раптове осяяння знову відкинуло її в темряву…

— Мені говорить дещо інше… Текстові близько тисячі років.

— Десь так.

— Тож? — Ґай очікувально здійняв очі.

— Тож? — не зрозумів Ратенфенґер.