Не вбивай. Батурин.

Ніколи! Життя і смерть, terrium ncu darur...

Якийсь їздець скаче з села. Стає, розпитує людей, вертається і знову жене. Чи не шукає

його?.. Тікати в ліс! Щоб дальше від людей. До скиту якогось, до пустельника, оброслого

волоссям в невиправленій шкурі на хребті. Збирати ягоди і гриби, носити воду з зимного

джерела і дожидати смерті.

Ні, ні! Тривай! Не до того сотворив тебе Господь! Підемо...

Встає. Їздець завважив його, кінь полями скаче, вітер піну відриває з вудил, земля

дудонить.

Хто це такий? Кендзеровський? Чому якраз він? Чому не котрийсь із старшин? Мабуть,

щось секретного везе, щось важного.

Прискакав, а побачивши гетьмана, спинив нагло коня, аж цей задніми ногами в землю

зарився, зіскочив, шапку з голови зняв:

— Милосте ваша!

— Що такого?

— Король Карло, шведи... — Кендзеровський грудьми робив, віддиху йому бракувало.

— Кажи ж бо раз!

— Шведи... на Україну... увійшли...

— Ти з ума збився. Подумай, що говориш. Король шведський на Смоленськ пішов. Що

тобі до голови прийшло турбувати мене такими бабськими сплітками.

— Ваша милість, це не сплітки, це правда. Певні люди доносять. Король Карло з усіма