Полтава

Розвертаються скоро-скоро. Як морські хвилі, оден за другим проходять, аж до

останнього, донині.

Цей останній закритий занавісою тайни, як образ у святині в Саіс.

Підняти тую занавісу або роздерти її, щоб побачити правду. Так не зніметься рука.

Гетьман у зеленім шатрі на пригірку під самим лісом лежить. Ліс шумить, бій-поле гуде.

Розсильні приносять записки від Войнаровського, зразу веселі і надійні, а там тривожні і

сумні. Тривожитися є чим.

Шведи, хоч би їх цар побив, шведами остануться. Швеція не пропаде. Це держава на

кріпких основах закону і ладу.

А Україна?

І гетьманові мороз іде по спині.

Себе не жаль. Потрудився у винограднику Божім...

Хоч недужий, та сил ще настільки стане, щоб дуло пістолі спрямувати до серця. Долі

Баяцета не доживе, цареві найбільшого з тріумфів не зготує. Перед його золоченим возом у

путах не піде. А Бог простить!

Але вони? Ті тисячі, що б'ються там на полі, і ті міліони, що розбрелись по краю, як

наполохана птиця... Ой біда, біда тій чайці небозі, що вивела чаєнят при битій дорозі... Сумна

пісня! Хотів народ веселішої навчити. Дороги биті державними заставами замкнути, щоб не

пустити шулік до чайчиного гнізда... О думо, недодумана думо!

— Пилипе! — звернувся до Орлика. — Ти жити мусиш. Мій найбистріший кінь тобі. Лишиш