Розділ «Кава по-диявольськи»

— А щодо того, є Бог чи немає, скажіть мені, товаришу філософ: якщо існують форми життя, нижчі за розвитком від нас, то чому не може бути вищих форм? Хто вам сказав, що людина — вінець природи? Вважати так — і є стовідсотковий гріх: марнославство.

Приліпила мене цим до стінки — і вийшла. А я стояв із роззявленим ротом, поки її кроки лунали на сходах. Вочевидь, черниця не довіряла ліфтам.

Зі стану ступору мене витяг дзвінок від Старого.

— Спиш?

— Ні, сиджу на горщечку.

— Ну, сиди, сиди. Я тобі чого дзвоню — твій друг Музикант теж сидить. Тільки не на горщечку, а на порожньому ящику. Зайняв з вечора пост на горищі сусіднього будинку і не відриває очей від твого балкону.

— То що накажете — вийти і показати йому дві дулі?

— Загалом у мене на Шулявці баби в таких ситуаціях дещо інше показували. Дуже діяло! Але то баби. І до війни. А зараз, на жаль, можуть не зрозуміти.

— Хто, Музикант?

— Ні, закохані. Вони там на лавочці під осокором один одного ще з обіду облизують. Не псуй людям інтиму, лягай спати.

Чесно кажучи, мені кортіло вийти на балкон і теж влаштувати Музиканту маленький спектакль: постояти з сигаретою в руці, потім довго її прикурювати, зробити кілька глибоких затяжок, потім перехилитися через перила балкону, довго щось внизу роздивлятися… потім кинути вниз недопалок, зробити потягусі і зачинити перед носом у єдиного глядача балконні двері. Звичайно, я мав би незрівнянну насолоду, уявляючи, як Музикант обгризає лікті, не дочекавшись мого польоту. Проте це звело б нанівець один з важливих пунктів плану, який я нарешті продумав у дрібничках.

Наступного ранку мене з понтом відвезли на роботу і я дозволив собі трішечки розслабитися. Ні, не так, як подумав дехто, наприклад, той же замполіт. Хоча крім експерта інших свідків учорашньої „наради на вищому рівні“ не було, чутки про неї в якийсь незбагненний спосіб дійшли до нашого ляпала. Не інакше, як Рубін прогавкався. Одне слово — прителіпався він до мене. І вкляк на порозі. Бо замість пускати дим кільцями у стелю, або цілитися зі „стєчкіна“ в портрет Брежнєва, старший інспектор Сирота сидів за столом, уважно читаючи товстий журнал.

— Е-е-е, ме-е-е… — нарешті знайшов потрібні звуки комісар. — А що це ви, товаришу капітан, читаєте?

— Журнал „Вітчизна“, товаришу полковник! Літературно-публіцистичне видання спілки радянських письменників України.

— Бачу, що не „Советский милиционер“. Про що це ви читаєте у робочий час?

— Та ось, про культуру психологічного письма, товаришу полковник.

— Якого такого письма?

— Психологічного. От послухайте: „Для нинішнього етапу розвитку прози характерне саме зростання психологічного письма, бо воно в свою чергу завжди було необхідною передумовою створення повногранних розвинених характерів і життєвої переконливості героїв.“ Крапка. Кінець цитати.

— Сирота, що це ви верзете? Про що цей сон рябої кобили?

— Про новий роман нашого міністра. Рецензія. Дуже хвалять.