Мотря

волосся, не крашеного нині.

На колінах часослов; відчинений. Читала. Тепер думає.

Очі по дверях блудять, ніби когось ждуть. Повіки червоні, кругом очей сині підкови. Знати,

недобре спала Любов Федорівна. Лиця пожовкли, — нагадують свіжовиправлену шкіру; уста

дрижать.

Лиха на себе.

Не може простити собі, що вчора перестрашилася чоловіка й подалась, — не встояла в

бою.

Василь Леонтійович був грізний.

Не, пізнала його. В цей мент, як підняв руки над її головою, мурашки побігли їй по спині.

Уперве побачила в нім мужчину... Запізно.

Коли б так зробив був літ тому двацять, може б, поплакала нишком і полюбила його ще

більше, а нині — ненавиділа його, як ворога, котрий її побідив.

І ненавиділа себе, як побіджену.

Ненавиділа весь світ.

Молиться, але Божі глаголи не заспокоюють її.

Застара, щоб відмінити душу.

Ні, ні! Не пора починати життя наново!

Може, їй замість Мотрі йти в монастир, молитися, слухати ігумені, вчитися християнської

покори? Приказувати, а не слухати, може! Тими її приказами росли Кочубеє-ві маєтки, без них