Розділ «Костянтин Москалець Нічні пастухи буття»

Я знаю, що вже зріє у мені

Троянда чорна, наче та черниця.

Вона зійде рум'янцями на лицях,

Розтане у ласкавому вогні.

Але не попіл, тільки ранній сніг

Лягатиме на пагорби столиці,

Кричатиме тривожно сіра птиця

В безлюдній світанковій тишині.

Мій перевізник мовчки відштовхнеться

Від берега, що диким зостається,

Плюндруючи святі дари богів;

Не витримаю, ще раз озирнуся,

Та за густими лавами снігів

Нічого не побачу — й посміхнуся.

Поглянь на тих, кого бездумна hýlē[2]

Взяла одного разу у полон,

На цей похмурий, виснажений сон

Душі й самозакоханого тіла.

Їм сниться, що попереду могила,

Буття землею, гробаками, тлом;