Розділ ІІ Альфа і Омега

Заплющив очі, вдихнув на повні груди.

І вже знав, що та жінка, що зараз спить у його ліжку, що впала йому на голову нізвідки, – таки його. То Бог сотворив її з його ребра, вдихнув у неї життя, просто, зовсім випадково, вона дісталась чужинцю… Так, Творці бувають дуже зайнятими і справ у них багатенько, і напевне є помічники, не все відмінники. Хтось переплутав адресу, час, і його жінку незаслужено отримав зайшлий… А вона була створена та призначена для нього, як і він – лишень для неї. Уста, мов калина взимку, – солодко-гіркі та дуже смачні. Він не любив меду надто багато і тішився з того, що його ніжна Мавка не медова дівчинка. Очі Мавки заповнені по вінця смутком. Той смуток такий безмежний, навіть коли вона посміхається, жартує, веселиться, смуток завжди тремтить у кутиках очей…

«Жінка з мого ребра», – прошепотів до себе. З очима на півсвіту і з бджолами, та ні – скоріше, джмелями в голові. Хто зробив її такою, хто той смуток так упечатав у душу, що він відбився і в очах? Крига скувала її серце, Олексій то відчував. Та дарма, серце можна відігріти, його треба відігріти, бо ця жінка тепер його і він за неї відповідає.

«Олексію, – питав себе, – ти був щасливим? До того, як пізнав її… Чи не був?» Переконав себе, що так – сам-один, і нікого не треба, бо є небо, є Творець, який живе зовсім поруч. Так, поруч. Отам, у яблуньці-дичці, котра виросла посеред стежки так несподівано. Після довгої-довгої зими пішов до батька Дніпра старою стежкою, що, на диво, не зникла. І раптом таке зелене диво поруч… Живісіньке, струнке, і бруньки тягнуться до сонця. Не вірилося якось: хіба таке буває, у яблуньки в березні бруньки? Не став чіпати дичку. Стежку можна поряд прокласти, головне – напрямок… Відтоді він часто навідував яблуньку… Знав, у ній живе Творець. Приходив і з ним говорив. Точніше Творець слухав, а Олексій говорив.

«Скажи мені, що потрібно для щастя?» – запитував яблуньку. І вже напевне знав відповідь. Не ту, у яку досі свято вірив. Сьогодні відповідь була геть інша, вона солодко спала у його хатинці.

Її вуста, очі, перса, що пахнуть молоком, лоно, яке пахне вічністю, море в ній самій… Ні, не море – океан. І не загубишся там, і не втонеш, бо стаєш раптом ґрунтом, який тримає той океан на собі…

Але… Ні, чому відразу оте «але», вкотре оте «але»…

Вона прийшла з великого світу, звідти, звідки він утік і куди повертатися не збирався. Вона прийшла? Ні, вона втекла, щоб заховатися. Телефон вимкнула, не хоче згадувати, чути, ким вона була.

Сонце дряпалося небом угору. Олексій отямився лишень тоді, коли зрозумів, що воно зачинає припікати. Зараз прокинеться його Мавка, і він має приготувати для неї сніданок, бо світанок, який він для неї приготував, вона проспала…

Вона така смішна в тих своїх коротких штанцях – червоних у білу квіточку, у блакитній футболці. А зараз наче соромиться себе і свого тіла. Вона ховає очі. Він питає, чи буде вона каву. Вона ствердно киває. П’ють та їдять мовчки. Він не може надивитися на неї. Вона, мов ранкова роса, свіжа та ніжна, і в кожній краплинці веселка, котра творить світ. Вона облизує верхню пелюстку губи, бо краплина води завмерла на ній. Йому хочеться підійти та випити ту краплинку до дна. Стримується, відчуваючи, як внизу плоті все напружується та виростає. Бажання заполонює кожну клітинку його тіла. Він знає: вона відчуває те саме, але-але-але… Вона приїхала з того виміру, від якого він заховався, і її той вимір досі міцно тримає, у ній так багато його.

– Мамаю… – врешті силувано озивається.

У голосі смуток. Олексій напружується. Може, не треба нічого казати, Мавко? Усе ж так добре – спів жайворонка в небі, дзижчання бджоли в мальвах під вікном, буркотливе гудіння джмеля, що випадково залетів до веранди.

Його блакитний погляд знаходить її… Сум в очах Мавки, правічний сум.

Повторює знову:

– Мамаю, я насправді не така, не розпусна. Пробач мені за вчорашнє, що накинулася на тебе, мов причинна. Не втрималася і…

Його тепла та важка рука торкається її уст:

– Тихо… Не говори дурниць, Мавко. Ти – моя жінка… З мого ребра, з моєї плоті. Ти просто повернулася до мене, а решта не має значення. Я тебе любив уже тоді, коли вперше сказав слово «мама». Бо ще при народженні з мене було забрано ребро, з якого сотворили тебе, бо вже тоді мені світ здавався меланхолійним, як твої очі, та веселим і п’янким, як твої уста.

І він уже не стримується. І не хоче, і не може, і не треба. Він і вона – основа життя, без якого не стане ані любові, ані вічності. Двоє стають одним, вірші стають піснями, вогонь стає теплом.

Вічність стає любов’ю.

Уста п’ють уста, тіло співає з тілом, перса її наче криниця для спраглого, сонячний струмінь пронизує руки, ноги, твою плоть. Мавка, що стала піснею, стає твоїм небом, сонцем, яке ніжно й упевнено голубить та гріє, і ти… Ти проллєшся дощем…